chica pastiche .-

- Sos rara - me dice, mientras se manda una galletita con mermelada.

Y tal vez tenga razón. No tengo ninguna deformidad física, no es por ese lado que va la cosa, pero puede ser, sí, que en otros aspectos sea rara.

Igual él no se refiere a eso. No está señalando mis cualidades psíquicas (con P, para los que se quejan), sino que apunta a algo más simple, mucho más banal, y paso a explicarlo:

Mi casa es un caos. En la cocina puede adivinarse lo que cené, almorcé y desayuné ese día, ya que no fui capaz de lavar ni un tenedor.
En el cuarto, hay más ropa fuera del placar que dentro de él. Las sábanas evidencian que rara vez han sido tendidas de una noche a la otra, y los zapatos se aglomeran en diversos rincones.
Pero entonces, él muerde una galletita y varias miguitas caen desprendidas hacia su pantalón. Las miro con horror.
No puedo concentrarme en lo que está diciendo. No lo escucho, sólo puedo pensar en las miguitas, que están ahí, a punto de ensuciarme la moquete de la sala.
Entonces, una de esas migas, osa dar el salto fatal desde el pantalón hacia la moquete. Me desquicio. Mis ojos siguen su trayecto y en un acto de indudable capacidad motriz, logro detener su caída con mi mano. Ya que estoy, aprovecho a juntar alguna otra que no había visto caer antes.

Es entonces cuando él me dice: Sos rara.

Y repito, puede ser... pero claro, no es él quien tiene que andar aspirando después.